Pureza

Esencia. Lo que ya no existe. Lo que el viento se llevó, hace demasiado tiempo dejando solo resquicios, a saber...

Pureza es la corteza, seca pero viva. La latencia de un huevo a punto de abrirse para dejar salir al hijo de un ave.

La fragancia de la hierba fresca, del frío; los vientos asesinos de la montaña, el vientre de una mujer que es madre, la fruta de un manzano, una nuez de otoño, los colores del atardecer.

Pureza es barro, Tierra Roja. ¿Cómo no buscarla si nacimos de ella?

Pureza eres tú, África. Velemos juntos el cadáver de un mundo que se nos ha roto delante de las narices. Busquemos los resquicios de pureza de la Tierra en la honestidad de los vivos, en la autenticidad de lo natural.

Libertad condicional

"El viejo Muffin, solemne", Madrid, invierno 2017

Ansiamos la libertad de un insulso felino,

como si fuera feliz,

como si tuviera consciencia.

Cada día,

envidiamos su tranquila existencia,

olvidando que la complejidad

está en nuestra esencia.

El respetable se pregunta quién eres hoy

Herida, frente a mí, apareces en medio del escenario con el telón abierto; y pides atención. El respetable se pregunta quién eres hoy y qué esperas de mí.

Confiar en ti es fácil, como lo es vislumbrar tus potencialidades últimamente.

Estuve, estoy y estaré aquí, pretérita; aunque no te lo merezcas.

Mis recuerdos serán paja

Mente demente, latente. Mente de vueltas, crónicas tragedias en las más frías madrugadas de un invierno huraño que no tiene fin. Huele a prisas, a urgencia contenida en palabras, a “sí quieros”, a noches de té.

Fuente: Pixabay, 2017

Quiero tener una chimenea, encenderla cada madrugada e ir a trabajar con olor a leña en mi cabellera. Larga, como las noches; suave, como un piropo distraído.

Quiero beber agua fría y pura del río de aquella tierra desértica y acogedora del Atlas, allá donde los jóvenes jugaban bajo un sol de justicia, temprano; mirándonos como extranjeras poco conscientes de la situación.

Mis recuerdos será paja y con ellos construiré un hogar, aislado de las inclemencias del tiempo. Cambiaré de cama, y entonces todo olerá diferente. Y seré más pobre pero más fuerte y quizá igual de infeliz, pero tengo que hacerlo. Por mí y por todos mis compañeros, pero por mí primero.

Vuelve conmigo a nacer, cada noche

¿Te atreverás a aterrizar sobre esta fría y lúgubre autopista que es mi corazón? Yo sólo busco mentes que amenicen mis largas noches. Acompáñame, no quiero que sea mañana. No deseo oler las cenizas de aquel antro que ya no me acoge ni me reconforta; si es que algún día lo hizo.

"Color es, a veces, calor", Chaouen (2012)

Vuelve conmigo a nacer, cada noche. Lléname de aire y de inspiración, inhala mis frases. Conversemos hasta el amanecer porque nunca es tarde en la madrugada para tener una buena conversación.

Viajero, cuéntame tus historias, regálame algún latido de gloria; compartamos una comida tradicional. Te invito al país de mi mente donde jugaremos bajo mis normas.

Mi cielo de invierno

Amigo, ¿qué sensación te producen esas densas nuevas blancas? Se combinan con esas otras pequeñas grises, encapotando el cielo y haciéndose protagonistas.

"En las alturas", Oslo (Verano 2014), M. Carracedo

A mí me despistan. Si las miro unos segundos puedo olvidar qué día es hoy, o incluso mi edad exacta. Me confunden esos sueños que se parecen tanto a la realidad.

Desde que no hablamos solo he podido enfriarme; como una nube condensada que necesita calor para precipitarse, pero los vientos la mantienen gélida.

Ten cuidado, amigo; mejor no salgas a la calle hoy.